Phrase d'Arthur Cravan, poète et boxeur, surréaliste avant la lettre, neveu (prétendu) d'Oscar Wilde, directeur, rédacteur, vendeur, délégué du personnel de la petite revue "Maintenant", disparu vers 1919 dans le le golfe du Mexique où il s'engagea de nuit sur une embarcation des plus légère.